Для начала, я думаю, стоит выложить мои стихи.
К сожалению, на данный момент я их не пишу, стало тяжело подбирать рифмы, поэтому перешла на рассказы. Но мои поэтические творения (если их можно так назвать) всегда хранятся в моём сердце.
Итак...

Я буду собирать свои стихи,
Пропеть я их готова перед вами,
О счастье,милой дружбе и любви,
Но жаль,что мыслю лишь стихами.
* * *
Возьму стакан тяжелый, скажу лишь пару слов,
Что смысл жизни понять так не спроста,
В то время,между тем,как в жизни - хоровод,
Танцуя,водит младшая сестра.

И перезвон судьбы оттенков глаз,
Горит во тьме,и сразу под огонь,
Звеня на солнце,теряет круг топаз,
Вонзая в сердце серебра патрон.

Под звон бокалов хрусталя России,
Звучит луна колдуя вкруг метель,
Что смысл жизни понять нам не по силе,
Срывая двери в ярости с петель.

И скажет Бог,что в жизни не напрасно,
Слагая хоровод из хрусталей,
Очей тех глаз,таких красивых,ясных,
Срывает двери в ярости с петель.

В то время,как горят пожары в сердце,
Жизнь под откосом нагло ухмыляясь,
Срывает в ярости с петелей дверцы,
Под рок судьбы наивно подставляясь.
* * *
Сижу я за столом грезя о жизни,
В то время как луна колдует смерч,
Пишу стихи лишь силой блудной мысли,
Мечтая о поездке в город Керчь.

Возьму острейшее, орлиное перо,
Оно войдет в чернила без помех,
И на бумаге,похожей на стекло,
Проступят строки моих нелепых лет.

Все это мне дает те силы света
С которыми смотрю я на него
И блик свечи горит в глазах поэта,
В моих глазах мерцает он давно.
* * *
Остались клочья писем на бумаге,
Остались лишь они,а больше - нет.
Срывая голос в шепот, в душе, - клочки отваги,
Срывает ветер с головы берет.

Загар свечи - закалки очень старой,
Над лесопильней вдруг взлетит тревога.
Рука моя напишет самый странный,
Словарь стихов,где жалко,нет ни слова.

Я не услышу стук двери железной,
Я так глуха в сердцах,что всюду лёд.
И колокол посёлка над Окрестной,
Меня вдруг в путь-дорогу позовет.

Кажется, я ошибалась. Поэзия вновь затеплилась в сердце, и большое спасибо всем, кто подарил мне вдохновение.
Это самое свежее стихотворение.
* * *
В клочья одежда, гитара на плече,
В глазах пылает яростный момент.
Прекрасно, как всегда, как солнце в неглиже,
Мелькают пред глазами осколки детских лет.
Вдали раздался выстрел.
Глухой шлепок о землю.
Болит плечо. Нет смысла,
Бежать, спасая Кремль.
Еще там есть полки,
Вот пусть они и защищают.
А мне притормозить пора.
И клан воды
Меня уж забирает.
Прости, прощай, Москва!